室，搬开了巧妙伪装的床罩和油漆桶。马克斯·范登伯格坐在楼梯下面，手里握着那把生锈的剪刀，仿佛是握着一把刀。他腋下的衣服全被汗水浸透了，他嘴巴像受了伤一样艰难地说着话。
“我本来不想用它，”他轻声说，“我……”他举起生锈的剪刀柄，贴在前额上，“对不起，我连累了你们。”
爸爸点燃一支烟。罗莎拿走了剪刀。
“你活着，”她说，“我们都还活着。”
现在说抱歉已经太迟了。